Rêvons un peu... / Let's dream

Dans cette Espagne

Dans cette Espagne

Où tout brûle et se consume

Contre le temps vaillamment luttent

Nos géants chevaliers

Sur fond de ciel

Par vents de fortune

Je les imagine

Vaines silhouettes efflanquées

Aux frontons vermoulus

Contre leurs infortunes

S'élèvent comme des plaintes

De longs grincements solitaires

De vieux moulins noués

De leurs longs cols

Leurs longues ailes trouées

Et jusqu'aux nues

S'envolent des plaintes décharnées

Encore, encore croire en l'inutile

Et penser qu'il est or

Disent ces vieux fous adorés

Encore croire en l’étincelle

Encore, explorer d'inestimables trésors

Dont nos rêves se nourrissent

Encore, viser les météores!

Encore, grands naïfs

Encore du superflu

Encore de la geste épique

Prêchons-en les vertus

Encore, encore de l’éthique

Encore de l'acte poétique.

Du verbe, des mots barbares

Suscitons l’invasion.

Encore du tout improductif

Soyons-en les nantis

Encore et contre tout avis expert

Au casino du monde

Devenons les artistes

De la Mancia, encore

Y projettera ses ombres

Que faire d'une Bourse?

Du Verbe plutôt, créons la banque

La banque des vers

Des vers argentifères

Et de ses récoltes

Épousons Demeter

Il en va du salutaire.
Au CAC 40 ne donnons foi

Sur quel cheval miser

La belle affaire! 

Si d'un Premier Marché

Il faut croire les fausses vertus

Quelconque est l'intérêt

Plutôt que thunes en leur corbeille

Écoutons battre cet esprit torturé

Devant telle offre, urgent il est

De libre-penser.

Que sur nous souffle l'esprit

Encore de la pensée

Soyons en les mieux côtés

Plutôt je veux en être

Et de soi-même se dire

Restons les maîtres!

Pensons génie créatif

Soyons Crésus

Faciles à rosser

Sifflons haut, haut les cœurs

Sauvons cet oiseau blessé

Puisque d’idées jamais ce Monde

Ne saurait être trop encombré

Que les idées foisonnent

Et vos intimes coffres

S’empliront du sable

Du sable étrange

De leurs déserts

Et si vraiment il faut

Qu'aux paris de fortune

Vous consumiez

Aux bons coups

Futurs retraités

Préférez bas de laines ajourées

Jamais n'en serez angoissés

Du plus faible ayons

La modestie d’apprendre

Nos vies gagneront en curiosité

Puisqu’au néant, à se déverser

Bientôt nos âmes seront condamnées

Puisque jamais plus, l'Art

Ne saurions reconquérir

Des Arts, et de vivre aujourd’hui

Ayons ce secret

Que d'aventure, jamais

De moi, jamais de vous

Ne puis se dire moindre folie

Jamais, ne sut apprivoiser.

Naïfs, soi-disant tels

Pourquoi se renier?

À toujours plus

Ne pas même espérer

Que strict nécessaire

Et le bonheur est assuré

Et qu'encore, oui

Aux frontons vermoulus

Et par vents de fortune
Encore que paraissent
D'inestimables trésors

Nos rêves...

Et nos géants chevaliers.

La Fièvre du Je 

Dans la fièvre du Je
Difficile d’être deux
Peut-on vivre en duplex
Agir en simultané
Se regarder courir
Et foncer pour gagner
Dans la fièvre du Je
Peut-on tout à la fois
Manger, être mangé
Se soucier des autres,
Et leur fiche la pâtée

Dans la fièvre du Je
Je est un autre, évidemment
Intelligent suprêmement
Je est pleinement suffisant
Dans la fièvre du Je
JE, TU, IL
Benne le fric
Je devise
Tu escamotes
Il montre les dents

Dans la fièvre du Je
Férocement, je croque
Et si j'escamote
C'est pour mes éconocroques
Dans la fièvre du Je
Tout seul, j'amasse
Énormément
Pour me fourrer les poches
J’ai de l’appétit pour deux

Dans la fièvre du Je
Chacun pour moi, évidemment
Sans vergogne, je cogne
Saches-le quand-même
Tu comptes énormément
Dans la fièvre du Je
Je triche, Tu te défroques
Si ça rapporte autre chose
Que du toc

Dans la fièvre du Je
Un bon conseil
Ne baise jamais inutile
Et question partage
Plus tard, on verra
Dans la fièvre du Je
Ton cul m'est utile
Mais sache que l'amour, lui
Est totalement futile

Dans la fièvre du Je
Question mariage
Dans la fièvre du Je
Difficile d’être Deux
Dans la fièvre du Je
Peut-on vivre en duplex
Agir en simultané
Se regarder courir
Et foncer pour gagner

Dans la fièvre du Je
Peut-on, tout à la fois
Manger, être mangé
Se soucier des autres
Et leur fiche la pâtée ?

Mars/Avril 2004 ©ClaudeHenriMarron

Femmes vernisseuses

Ce qu'il peut aimer ces ambiances de vernissage

Ce n'est de secret pour personne

Public, journalistes, artistes...

On est là pour les civilités

Et parler "affaires"

Autrefois, on vernissait réellement

Le vernis protecteur servant à protéger

De l'affront des ans

Les toiles...

Mais aussi les personnes

Tout étant affaire de vernis

Aujourd'hui...

Tout est beaucoup moins clair

Il n'est question de vernir

On ne s'occupe même plus des toiles

La valeur intrinsèque de l'artiste

Est directement proportionnelle

À la qualité du buffet

Qui suit les discours

La duplicité des êtres le fascine

Et c'est peut-être là, plus qu'ailleurs

Qu'elle s'y dévoile

Personnellement, il s'en fout

Il est là pour les femmes

Ah! les femmes vernisseuses…

Quelle classe!

Ces garces ont du chien

Et des paroles qui valent de l'or

Du vocabulaire, du style et un look!

Proie de leurs parfums subtils

Il se fond dans leur sillage…

Il s'enrichit de l'oreille

Se cultive par l'œil

Leurs décolletés cultivés

Aux rondeurs plastiques

Illuminent son cerveau

Jusqu’à le rendre presque

Intelligent

Demies Mondaines

Fausses Aristocrates

Russes blancs, aux accents d'émigrées

Et vraies polyglottes

Il aime à capter dans leurs regards

Ce faux air de femmes "folles" 

De folles femmes perdues

Et parfois même...

Quelque chose de plus.

1985 ©ClaudeHenriMarron 

L’Autre 

Dans ce poker-menteur
Peu à notre avantage

Dans la distribution des cartes

Rebattre le partage

Là où naguère le bonheur

Nous étreignait d'absolu

La première étrangère venue

Nous est planche de salut.

Dans les difficultés du partage

En amour comme en jeu

De deux choix impossibles

Remettre tout en jeu

Quand déchiré, notre cœur

N’est plus que douleur

Au bout du tunnel chercher

La possible lueur

Courage, fuyons !

Nous semble la solution.

Quand on s’est épuisé

Sur les possibles recours

Quand tout devient contraire

Qu'entre deux amantes nous hésitions

Toujours la troisième prenons

Entre deux arcanes, toujours

Pour l’inconnue penchons.

Retenez donc ce vieil adage

Tous en chœur, le reprenons...

De deux femmes, deux destinés

Toujours je prends...
L’autre.

1985 ©ClaudeHenriMarron 

Cannes 1990

Qu'était-il venu chercher dans ce festival

L'attrait du strass?

Les éphémères apparences de gloire

Entrevues en cachette?

Voir et revoir, et s'imprégner de cinéma

Comme pour se prouver
Que le meilleur des scénarios

Restait à faire
En sommeil, quelque-part ?

Peut-être le meilleur était-il là, dans ce café où

Prisonnières de leurs visions intérieures

Des âmes solitaires s'imbibaient d'alcool

Mourant à petit feu, ressassant des rancoeurs

De temps à autre
Les regards s'échappaient

Pour venir se poser 
Juste au-dessus de leur tête
Sur la vidéo, juke-box à images
Dévidoir à dégoûts.

Version électronique de Scopitone

La machine faisait le tapin

Images made-in-USA
Aux couleurs délavées

En cascades imbéciles
Montrant d'autres machines

Roadsters difformes
Enfourchés par des primates

Leur cervelle synthétique

Ne devant guère dépasser la taille
D'une tête d'épingle

Tout ce petit monde
S'éclatait en cadence

Sur une rythmique binaire

Bruit de fond audiovisuel

Qu'accompagnait, sans trop le déranger

Un ronron psychiquement érodé

De mentals fatigués

Mais au-delà de l'écran, bien au-delà

Les regards portaient...

Qui donc a bien pû dire

Un seul être vous manque

Et tout est dépeuplé ?

Plus que mûre, sirotant sa bière

Une poivrote respectable

Récitait ses vers qu'elle disait être

De poésie

Vers, que personne du reste

N'écoutait. Un barman complaisant
Lui, faisait semblant

Et malgré ce semblant d'effort

Il ne "remettait" pas

La vie, c'est du cinéma !
Ajouta-t-elle

S'avisant de constater
Combien cette année

Il y avait du monde
Au Festival

La pocharde a des lettres

Mais qui se souciera

De ce qu'a pu être sa vie?

La vie d'une épave

Une vie de roman

Roman que personne, du reste

Ne lira
Roman sans auteur

Roman sans titre

Mais qui aura une fin

Comme tout le monde

Bien peu d'auteurs

Bien peu de scénaristes

Bien peu de réalisateurs

Sauraient en rendre le croustillant

La vie, oui, est le seul cinéma véritable

En projection sensible

Sur l'écran de nos âmes

Solitaires