Le vide

Dans un ordre
Et des dimensions qui nous plaisent

Reconstituons le Puzzle,

Je vous prie, gros ou petit.

Dans le désert Hoggar,

Sahara, Néguev,

Texas, Mexique, Arizona,

Il y a...

Pierre, cailloux, rocher,

Sable en quantité.

Il y a...

D'autres cailloux, d'autres pierres,

Du sable encore,

Du sable beaucoup,

Du sable à satiété.

Il y a...

Tout ce qu'on peut y recenser.

Mais nul doute que

Pour nous encore 

Il restera...

Le Vide!

Depuis l'Empreinte de notre talon

Sur un sable brûlant

Jusqu'à la ligne d'un horizon rougeoyant,

Pour nous tout n’est que vide.

Dans l'Univers infini et glacé

Le point de départ

C'est le Vide.

Et dans l'ombre toujours,

Malgré nos efforts,

Quelque élément ignoré,

Non répertorié.

De ces lacunes mêmes,

Dans l’appréhension

Globale des choses,

Dans la mémoire défaillante,

Dans notre esprit,

Et par son imperfection,

L’Homme créa le Vide.

Le vide étant encore

Ce qui laisse la part belle

À l'imagination,

On le créera toujours assez fidèlement.

Quoi de plus énigmatique

Que cette notion d'espace désertique,

Quoi de plus poétique aussi?

L'absence, en nous toujours,

Suscitera et continuera

D'attiser le désir.

L’attente, l’oubli, les silences, 

Les soupirs, les non-dits

Capital !

De nos discours,

L’Obscur,  l’Inexpliqué,

Exciteront le plus notre curiosité.

De notre passage sur terre

Que restera-t-il ?

Dans le meilleur des cas

Bribes de discours échappées,

Presque par mégarde,

Vérités d'un mouvement de lèvres

Et de mâchoires,

Plus que suffisantes.

L'intérêt d'en dire plus?

Télégramme inachevé,

Ta langue hachée 

De mâcheurs de chewing-gum

Toujours pour nous, sera

La meilleure littérature qui soit.

Septembre 85

©ClaudeHenriMarron

L' Oubli

Le souvenir ne peut exister sans l'oubli

Paradoxe et non le moindre,

Et notre plus grande chance sur Terre.

Il serait impensable d'imaginer

Pouvoir tout retenir de sa vie.

Chaque instant, chaque émotion,

Chaque nuance subtile

Des multiples sensations

Qui nous habitent.

Au cours de chaque attitude,

Chaque geste ou mouvement

De notre corps.

Chaque état de nos pensées

Qui l'accompagnent,

Le tout s'accumulant sans cesse

Dans cet immense entonnoir,

Qui serait... Nous !

Imaginez un instant

Qu'il n'existe que le présent

Qui s'accumule,

Et l'avenir qui s'y déverse

À chaque seconde...

Monstrueuses machines

Nous serions.

Réceptacles sans fin

À mémoires,

De faits et d'actes,

De pensées et d'émotions,

De sensations

Sur lesquelles nous n'aurions

Aucune prise, aucun recul possible.

Heureusement, le sommeil existe

Et avec lui le passé, l'oubli,

De la mémoire, la grille du tamis.

Comme si, dans le flot

Incohérent d'une existence,

Ne laisseriez passer

Que ce qui fait la raison d'être,

L'essence même du vécu.

Au plus profond il sélectionne, 

Comme un filtre actif, il agit.

Puis ces reliquats, ces ersatz,

Qui nous caractérisent,

S'accumulant, se mélangeant,

Agissant chimiquement

L'un sur l'autre,

Dans ce réceptacle,

Ils se fondent, s’interactivent,

Pour de notre mémoire devenir,

Ce que l'on nomme les souvenirs.

Curieux phénomène que ce jeu

Miraculeux et subtile

Qui, par un effet magnifiant de lentille

Par laquelle notre oeil interne,

Le temps passant, intercède.

De notre Passé il se fait

Que ces mêmes reliquats, ces ersatz,

Sont devenus joyaux, perles et diamants,

Pierres précieuses, or fin et pépites...

Alchimie foisonnante et grâce,

Ayant dans l'ombre du cerveau agi.

Accumuler des souvenirs trompeurs,

Par notre mémoire embellie,

Tel semble bien

Notre destin ici-Bas.

Automne 1985 / Janvier 2012

©ClaudeHenriMarron